Palabras dejadas al azar, dispersas en el incendio apagado de sus huellas. Días así, con falsas etiquetas, títulos nobiliarios. Escritura que miente, voz que nunca pronuncia su nombre y se aleja y tiembla entre las cosas que cuenta. Colgar otro cartél en estas paredes, a quien corresponda, mi nombre es, ésta es mi foto, éste el falso laberinto en el que repito falsamente: Ojalá fuera éste el último día de la espera.
1 comentario:
"El testimonio de un hombre que no buscaba ocultarse sino, por el contrario, se transparentaba en sus versos, aunque utilizara las máscaras de Perseo, Simbad o Booz para disfrazarse" Vicente Quirarte en un ensayo sobre Owen.
Saludos desde y hacia el vacio.
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