Día de imágenes que se pierden

Recuerdo a los amigos de la cuadra,
nuestro ir y venir por el césped gris
de aquella infancia,
anotando
entre la nostalgia de dos piedras
que ahora
sólo interrumpen el tráfico.



Fotografía de Federico E. Avila

Día de encuentros postergados

Para la generación póstuma


Poetas atroces
espantapájaros soñando la belleza
henchidos de fracasos,
camino por nosotros,
por la sombra de los días que perdimos,
por las últimas palabras que olvidamos.

Día 9

APUNTES PARA LOS DÍAS PERDIDOS


Calles como brechas
Diálogo del pie con la botella vacía.

Por la ciudad
la noche extiende sus cabellos,
la huella de su paso,
el párpado de humo que desata
torbellinos de ceniza en la mirada.

Aguardiéndome
la boca luminosa del lote vacío...

De pronto
el traspié:
risas en medio de la calle.

¿Qué buscas?
¿A quién persigues
(el signo
la interrogación
no te olvides
como una soga)?

Me levanto
la calle AÚN es larga...

Día 0

'Yo iba huyendo de otros como se huye de uno mismo' J.C.B.


...a la orilla de todo, baldío que esconde luz entre botellas, noticias caducas, restos del naufragio. A la orilla de todo, nota al pie en una hoja en blanco.

'Hoy vuelvo a este refugio y su catástrofe. / A enredar el hilo del carrete de mis venas.'

¿Dónde empieza esta escritura cuando la mano olvida símbolos, abecedarios y del silencio nace un árbol?

'Mejor será no regresar al pueblo...' Desde el aire no hay espejos. No se olviden de esparcir las cenizas, en el gris todo se confunde.

Inventario para el viaje: En construcción. Disculpe las molestias que esta obra le ocasiona.

LA MUCHACHA EBRIA (Fragmento)
Efraín Huerta


'Lo triste es este llanto, amigos míos, hecho de vidrio molido
y fúnebres gardenias despedazadas en el umbral de las cantinas,
llanto y sudor molidos, en que hombres desnudos, con sólo negra barba
y feas manos de miel se bañan sin angustia, sin tristeza:
llanto ebrio, lágrimas de claveles, de tabernas enmohecidas,
de la muchacha que se embriaga sin tedio ni pesadumbre,
de la muchacha que una noche -y era una santa noche-
me entregara su corazón derretido,
sus manos de agua caliente, césped, seda,
sus pensamientos tan parecidos a pájaros muertos,
sus torpes arrebatos de ternura,
su boca que sabía a taza mordida por dientes de borrachos,
su pecho suave como una mejilla con fiebre,
y sus brazos y piernas con tatuajes,
y su naciente tuberculosis,
y su dormido sexo de orquídea martirizada.'




Cartón de Ahumada

Día de palabras de bienvenida

Palabras dejadas al azar, dispersas en el incendio apagado de sus huellas. Días así, con falsas etiquetas, títulos nobiliarios. Escritura que miente, voz que nunca pronuncia su nombre y se aleja y tiembla entre las cosas que cuenta. Colgar otro cartél en estas paredes, a quien corresponda, mi nombre es, ésta es mi foto, éste el falso laberinto en el que repito falsamente: Ojalá fuera éste el último día de la espera.

Día de palabras perdidas

POESÍA VERTICAL II (77)
Roberto Juarroz


En una noche que debió ser lluvia
o en el muelle de un puerto tal vez inexistente
o en una tarde clara, sentado a una mesa sin nadie,
se me cayó una parte mía.
No ha dejado ningún hueco.
Es más: pareciera algo que ha llegado
y no algo que se ha ido.
Pero ahora,
en las noches sin lluvia,
en las ciudades sin muelles,
en las mesas sin tardes,
me siento de repente mucho más solo
y no me animo a palparme,
aunque todo parezca estar en sus sitio,
quizá todavía un poco más que antes.
Y sospecho que hubiera sido preferible
quedarme en aquella perdida parte mía
y no en este casi todo
que aún sigue sin caer.

Día de febreros bisiestos

Ciudad al borde del abismo, callejón del crimen, filo del suicida, ojo abierto en la ceniza...En la distancia de otra ciudad y su desvelo, pienso en tus engranajes detenidos, en los hombres en perpetua ley fuga por tus calles.

¿Qué pierdo de tí en la síncopa de esta palabra desgastada..?

Día 19

No cae la noche,
es el mar que nos sepulta...

Día 4

Alguien muere cuando abrimos una puerta...

Día 7

Ahumada Amorcito Corazón

Día infra

EL BURRO (Fragmento)
Roberto Bolaño


Y acaso son los gestos de valor los que
Nos dicen adiós, sin resentimiento ni amargura,
En paz con su gratitud absoluta y con nosotros mismos.
Son los pequeños desafíos inútiles -o que
los años y la costumbre consintieron
Que creyéramos inútiles- los que nos saludan,
Los que nos hacen señales enigmáticas con las manos,
en medio de la noche, a un lado de la carretera,
como nuestros hijos queridos y abandonados,
Criados solos en estos desiertos calcáreos,
Como el resplandor que un día nos atravesó
Y que habíamos olvidado.

EL MANUSCRITO ES LO DE MENOS
Mario Santiago Papasquiaro


En la frontera más Spinoza de mi vida
Filo de machete entre la sequía & el aguacero
Bañado de ron
tiznado de humo verde
Mis células en toda su espesura relinchando
Escribo esta acta de defunción & testamento
Parto a rajatabla
Microfilm de abismos recorridos
Escoltado por los perros más sublimes
de la madrugada
Cilindrero de banqueta
Ocelote bailarín de mi inconsciente
Lloro & río
Pujo & grito
Me aviento el más ardido
& desquiciado de los jarabes tapatíos
Hasta que asfalto y cielo se unen
trepidando de esquina a esquina
la flor de un día de su coito rojo
Hierven mis venas
mi corazón rumbea
Música sin bozal: mi speed & emblema
Racimos de furia en el ojo de este
renacimiento huracanado
Releo mi vida & la respaldo
Borrón y cuerda nueva
((Buda sonríe entre las llamas))
El manuscrito es lo de menos
Menstrua mi Yo / lloviendo
La noche se encoge a estrangular su herida
Fuljo cabalgando estremecido
Rima en brama -como diría mi tía-
Adivinen lo que quieran
Canto & nado como se me da la gana.

DIÁLOGO DE SOMBRAS


por qué no hablamos nunca, solos, largo?...

Pedro Garfias



Padre,
dónde, cuándo,
conversando,
palabras de la infancia
¿recuerdas?
y te tomas el rostro
y me miras:

¿A dónde ir si se está
así
?
¿A dónde si se está
eco
y de súbito
silencio?

¿A dónde si se está así?

silencio.



Fotografía de Rafael Kijas 'Szincza'

Día de horizontes perdidos

Llueve la tarde y el día no es más que este triste gotear de saliva en los cristales.

Día de ragtime

Tiempo hecho jirones. Quizá Becerra tenga razón: al final sólo nos queda la palabra interrogándose a sí misma. Porque toda búsqueda es inútil para quien escoge la caída.

Día de los hombres que caminan tras el alba

PARA LOS QUE LLEGAN A LAS FIESTAS
Rubén Bonifaz Nuño


Para los que llegan a las fiestas
ávidos de tiernas compañias,
y encuentran parejas impenetrables
y hermosas muchachas solas que dan miedo
-pues uno no sabe bailar, y es triste-:
los que se arrinconan con un vaso
de aguardiente oscuro y melancólico,
y odian hasta el fondo su miseria,
la envidia que sienten, los deseos;

para los que saben con amargura
que de la mujer que quieren les queda
nada más que un clavo fijo en la espalda,
y algo tenue y acre, como el aroma
que guarda el revés de un guante olvidado;

para los que fueron invitados
una vez; aquellos que se pusieron
el menos gastado de sus trajes
y fueron puntuales; y en una puerta,
ya mucho después de entrados todos,
supieron que no se cumpliría
la cita y volvieron despreciándose;

para los que miran desde afuera,
de noche, las casas iluminadas,
y a veces quisieran estar adentro:
compartir con alguien mesa y cobijas
o vivir con hijos dichosos;
y luego comprenden que es necesario
hacer otras cosas, y que vale
mucho más sufrir que ser vencido;

para los que quieren mover el mundo
con su corazón solitario,
los que por las calles se fatigan
caminando, claros de pensamientos,
para los que pisan sus fracasos y siguen:
para los que sufren a conciencia
porque no serán consolados,
los que no tendrán, los que pueden escucharme:
para los que están armados, escribo.



Fotografía de Rafael Kijas 'Szincza'

Día de palabras líquidas

A LA DERIVA

A Joaquín Vázquez Aguilar

Mejor es acostarse a morir/temprano/a solas

J. V. A.

Hoy te leo, Quincho,
hace tiempo
como el que por primera vez se ve las manos
y tiene sed
y bebe golondrinas.


¿Idiay, Joaquín,
dónde el andamiaje de tus huesos?
¿Encontraste, al fin, tras el rostro del ahogado
la calle de la feria?

Aquí,
en el Garabato de tus vértebras
en el salón Carranza con sus botellas apagadas,
estuvo el mar alguna vez entre tus manos.

Te leo
y me pierdo en esta tarde de Tuxtla,
con algo de arena en los zapatos.

Día de 'pájaros que sueñan que son pájaros y se despiertan ángeles'

'No sabía que le esperaba, pero estaba seguro de que nada de lo que encontrase iba a ser peor de lo que acababa de dejar...'


Augusto Roa Bastos, en Regreso

Día de voces que se alejan

VELADA
Rolando Escardó


Yo paso así la noche:
los ojos fijos, la tristeza,
el murmullo del alma en la hora en que estoy;
y abro y cierro la puerta,
y oigo ruidos y voces y sonidos de fichas;
dineros, teclas de máquinas, motores,
gatos encaramados por los techos,
golpes sordos que crecen por las calles,
gritos que vienen por el aire.

Y abro y cierro la puerta,
pero no llega la mañana,
no llega el sol,
siempre es de madrugada...